A flor do campo

Melancólico, o vento assobia a sua canção

do amanhecer.

O vento toma em seus braços as flores 

do campo e as tira para dançar, e com elas 

dança. 

Ele dança, toma o seu corpo frágil e, sem 

cuidado, atira-a de um lado para o outro,

rodopia, torce-a e a contorce fazendo-a 

vergar-se ao chão.
Flexível como a loucura da paixão, ao 

ser torcida e contorcia pelo vento, a flor 

exala o seu suave perfume e o deixa 

perfumar o amanhecer.

O vento vai e volta mais rápido do foi! 

Como um louco apaixonado toma a flor

outra vez em seus braços e mais uma 

vez com ela dança.

Ele dança ao ritmo do seu assobiar, e

assobia sempre a mesma canção. 

O vento sopra em rodopios e contorções, 

ele contorce e torce o corpo frágil da flor 

que verga sob a fúria do seu soprar.

A flor verga até o chão e na relva se 

deixa amar pelo vento que, enquanto a

ama, sussurra ao seus ouvidos a sua 

melancólica canção.

Para o vento, a fúria do seu soprar nada

mais é que uma dança.

Soprando ele toma a flor em seus braços

e a tira para dançar. 

O vento baila e o seu bailar acompanha

o ritmo do seu melancólico assobiar.

A canção do vento é frio, tão frio quanto

o frio que agasalhando os corações.

Linda como as noivas a flor do campo 

dança, e ao sopro do vento se torce, se

contorce, rodopia seguindo os passos 

do vento sem argumentar.

               O Observador - Chuy, janeiro de 2015

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