Tão pouco

Por pouco, 
Por quase nada caio!

No susto equilibrei-me em meus
Passos trôpego enquanto um

Sorriso maroto sorria de um

Pensamento tosco que me 
Ocorreu.
Enquanto um tropeço traiçoeiro 
tentava me derrubar, o não 
tenho nada a ver com isto
segurava o seu sorriso zombeteiro.

Por pouco, a maldade que

Esperava a sua hora de acontecer,
Não aconteceu.

O bem, coitado, tímido  guardou-se
De lado para não ofender 

Sentimentos irados que buscavam

Alento no que nunca se deu.

O é quase nada, achando-se pouco
De mais para se manifestar, 
Calou-se.

O pega e larga discute com

O leva e traz enquanto o 
Para com isto, desajeitado 
Apazigua os ânimos. 
O tão pouco achando-se pouco
De mais, quase desiste do que é
E deixa de acontecer.

Por pouco, 
Por quase nada caio tentando 
Equilibrar-me nos copos que 
Nunca bebi.

   O Observador - Brasílai, abril de 2013.

               *

A ira do silêncio - The wrath of the silence

Se em sua ira, o silêncio não me tratasse com

tanto descaso,  eu jamais protestaria contra a

sua presença em meu dia a dia.

Não!

Eu não me angustiaria ao ouvir, no meio da 

noite, os gemidos da saudade suplicando-me

para gritar o teu nome.

Se em sua frigidez o silêncio não maltratasse

tanto o meu coração, eu sufocaria cada grito

que escapa do meu peito, e evitaria estes de
acordarem os gritos adormecidos na garganta
da noite.

Se a tristeza do silêncio não findasse

em meu coração, eu não protestaria tanto 

contra o que penso ser a solidão.

Se o silêncio não adormecesse em meus 

lábios, se o calar não fizesse seca à minha 

boca, eu não protestaria, eu jamais me 

oporia à escuridão da noite onde mora o 

silêncio.

Se as noites silenciosas não fossem tão 

longas e frias, se o inverno sem a tua 

presença não fosse tão parecido com tudo 

que o silêncio é, e se os meus lábios não

insistissem em chamar o teu nome eu não

protestaria contra a vida, que me encosta 

na parede sempre que penso em chorar as

minhas tristezas.

Se o silêncio não fosse o meu único 

conforto, quando a angústia toma o meu

coração, eu não teria tanto medo dos 

gritos que gritam em meio ao meu silêncio 

e gritaria com eles.

Se em sua ira o silêncio não gritasse 

comigo, se ele me deixasse em paz eu 

jamais pronunciaria o teu nome.

  Lido da Silva - Brasilia, setembro de 2012.

               *

The wrath of the silence

If, in its fury, silence did not treat me with

such indifference, I would never protest 

against its presence in my daily life.

No!

I would not be tormented by hearing, in the

middle of the night, the moans of longing 

begging me to shout your name.

If, in its coldness, silence did not mistreat

my heart so much, I would stifle every cry

that escapes from my chest, and prevent 

them from awakening the cries slumbering 

in the throat of the night.

If the sadness of silence did not take root

in my heart, I would not protest so much

against what I believe to be loneliness.

If silence did not fall asleep on my

lips, if silence did not dry up my

mouth, I would not protest; I would never

oppose the darkness of the night where

silence dwells.

If the silent nights were not so

long and cold, if winter without your

presence were not so much like everything

that silence is, and if my lips did not

insist on calling your name, I would not

protest against life, which pushes me

against the wall whenever I think of weeping

over my sorrows.

If silence were not my only

comfort when anguish seizes my

heart, I would not be so afraid of the

screams that ring out amid my silence

and would scream along with them.

If, in its wrath, silence did not scream

at me, if it left me in peace, 

I would never utter your name.

                *

O meu retrato

O meu retrato!

O meu eu do jeito que sou, previsível até que o 

previsível se torne tão evidente que me obriga a crer 

ser eu este que vejo quando diante do espelho.

Sou o sol que brilha nos dias de chuva, sou a chuva

que chora as tristezas da vida, e sou a brisa que beija

os beijos dos apaixonados.

O meu retrato, um sorriso que sorri sem graça achando

graça dos infortúnios da vida.

Que vida?

O que será a vida?

Terá alguém vivido o bastante para ter aprendido, de

fato, o que é a vida?

Não creio!

O meu retrato sorri da ignorância daqueles que 

acreditam entender a vida, sem se dar conta de que a 

mão fria da morte os esta tirando para dançar. 

Quando o meu retrato, mundo, canta a sua canção, ele 

o faz até que a luz que não brilhava, brilhe e dê 

sentido a vida.

A vida!

O que será a vida, caso ela de fato exista?

Há pouco me referi a vida que vivo como se esta fosse

algo que me pertencesse, e então ela de imediato 

zombou da minha prepotência. 

Não tenho vida, a vida alojou-se em meu coração sem 

nunca tornar-se parte de qualquer evento que eu possa

considerar que me pertença.

O meu retrato sorri da minha ilusão de ser o "dono" da

que considero a minha vida.

Que vida?

O que é a vida se não uma sequência de fatos? 

O meu retrato, sarcástico, guarda-se ao perceber o 

vento sopra uma nuvem sobre o meu sol, e me vestir 

de frio. 

O meu retrato, o meu eu, o jeito que sou, a vida que

vivo.

A vida e suas imprevisibilidades que me desconcertam

sempre que me deixo acreditar que tenho uma vida

para viver. 

Tudo acaba assim; um adeus, as lágrimas, e o sorriso

sem graça da tristeza estampado nos lábios a se

despedirem da pessoa que aparece em meu retrato.

Retrato! 

A foto do meu retrato, eu. 

Acredito que sou apenas o fruto de um beijo, o último 

beijo antes das cinzas.

                       O Observador - Chuy, abril de 2013

                               *

Minha fé - My faith

A minha fé!

Pobre da minha fé, tão confiante de si, mas 

fraqueja diante dos trovões da ferocidade 

das adversidades da vida.

Minha fé!

Criatura de personalidade forte que diante

da Cruz jura fidelidade e constância, mas 

que diante das dúvidas duvida. 

Minha fé! 

Mulher destemida, obstinada, corajosa, 

criança miúda, chorona, medrosa em 

busca da fé.

A minha fé! 

Fé que se prostra diante da Cruz e pede 

forças para manter a sua fé.

Fé!

A minha fè que jura, promete nunca 

vacilar em sua fé mas que em meio às 

adversidades treme.

A minha fé!

Ora cheia de fé admira mas titumbeia

com medo de não ter as suas preces 

ouvidas.

Pobre da minha fé!

Ela crê, mas não acredita em sua 

capacidade de ser ouvida.

 

A minha fé!

Mulher forte, mas tão fraca quando a fé  

de qualquer pecador.

 

A minha fé! 

Pobre do meu espírito se dependesse só

da minha!

Ainda bem que Deus é pai!

 

A minha fé!

Fé que nunca me desampara, mas que 

sinto sua falta sempre que em meio às    

tempestades.

A minha fé! 

Pobre da minha!

Tão forte em mim, mas terrivelmente 

fraca diante das agruras da vida.

 

A minha fé, a minha fé!

O Profeta -  Brasília, Abril de 2013.

             *

My faith

My faith!

Poor faith of mine, so sure of itself, yet 

it falters in the face of the thunderous fury 

of life’s adversities.

My faith!

A creature of strong character who, before

the Cross, swears fidelity and constancy, yet 

who, in the face of doubts, wavers. 

My faith! 

A fearless, stubborn, courageous woman, 

a little child, tearful and fearful, 

in search of faith.

My faith! 

Faith that prostrates itself before the Cross and asks 

for strength to keep its faith.

Faith!

My faith that swears, promises never 

to waver in its faith, yet trembles 

amidst adversity.

My faith!

Now full of faith, it marvels, yet stumbles

in fear that its prayers 

will not be heard.

Poor is my faith!

It believes, but does not trust in its 

ability to be heard.

 

My faith!

A strong woman, yet as weak as the faith  

of any sinner.

 

My faith! 

Poor is my spirit if it depended only

on my own!

Thank goodness God is a father!

 

My faith!

Faith that never forsakes me, yet 

I miss it whenever I’m in the midst of    

storms.

My faith! 

Poor thing!

So strong within me, yet terribly 

weak in the face of life’s hardships.

 

My faith, my faith!

            *

Causa-me cismas - It makes me wonder

Causa-me cismas a indiferença do nada.

Sim! 

O nada, pelado como ele nasceu, me 

causa cisma.

O nada, simplesmente o nada, é tudo 

que mais me incomoda.

 

Causa-me cismas o cinismo do nada que

interfere em minha vida como se fora a 

sua vida.

O nada, influi até nos meus pecados que, 

ignorantes como são, desconhecem a 

verdade das verdades que lhes são 

escondidas.

Cismo!

Cismo sempre que vejo o nada, como 

um bêbado vadio, sentar-se ao meu lado.

A presença do nada me desconcerta, me 

rouba a paz, me angustia e me obriga a 

voltar a um tempo que pensei haver 

esquecido.

Causa-me cismas o silêncio resmungão

do nada.

Nada!

Nada me angustia mais que a busca 

daquilo que o nada transformou em 

nada com o passar do tempo.

Imagine eu ser obrigado a aceitar uma 

grande paixão transformar-se em nada 

como se nunca houvesse existido!

Que lástima eu ter que concordar que 

um lindo e intenso amor que em algum 

tempo habitou o meu coração se 

transformou em nada!

Não!

Causa-me cismas a simplicidade com 

que o nada trata a minha vida.

Causa-me cismas o nada não lamentar 

as lágrimas perdidas.

Causa-me cismas conviver com o nada 

como se nada ele  fosse.

Me causa cismas a presença do nada 

no meu dia a dia.

Causa-me cismas.

O Observador - Brasília, Abril de 2013

               *

It makes me wonder

The indifference of nothingness gives me pause.

Yes! 

Nothingness, stripped bare as it was born, 

gives me pause.

Nothingness—simply nothingness—is 

what troubles me most.

 

The cynicism of nothingness gives me pause, as it

interferes in my life as if it were 

its own.

Nothingness even influences my sins, which, 

ignorant as they are, are unaware of the 

truth of truths that are 

hidden from them.

I ponder!

I ponder whenever I see nothingness, like 

a drunken vagrant, sitting beside me.

The presence of nothingness baffles me, 

robs me of my peace, distresses me, and forces me to 

return to a time I thought I had 

forgotten.

The grumbling silence

of nothingness gives me pause.

Nothing!

Nothing distresses me more than the search 

for that which nothingness has turned into 

nothing over the passage of time.

Imagine being forced to accept that a 

great passion has turned into nothing 

as if it had never existed!

What a pity that I have to accept that 

a beautiful and intense love that once 

dwelt in my heart has 

turned into nothing!

No!

It troubles me how casually 

nothingness treats my life.

It troubles me that nothingness doesn’t mourn 

the tears that have been lost.

It troubles me to live with nothingness 

as if it were nothing at all.

It troubles me that nothingness is present 

in my daily life.

It troubles me.

              *