O meu retrato

O meu retrato!

O meu eu do jeito que sou, previsível até que o 

previsível se torne tão evidente que me obriga a crer 

ser eu este que vejo quando diante do espelho.

Sou o sol que brilha nos dias de chuva, sou a chuva

que chora as tristezas da vida, e sou a brisa que beija

os beijos dos apaixonados.

O meu retrato, um sorriso que sorri sem graça achando

graça dos infortúnios da vida.

Que vida?

O que será a vida?

Terá alguém vivido o bastante para ter aprendido, de

fato, o que é a vida?

Não creio!

O meu retrato sorri da ignorância daqueles que 

acreditam entender a vida, sem se dar conta de que a 

mão fria da morte os esta tirando para dançar. 

Quando o meu retrato, mundo, canta a sua canção, ele 

o faz até que a luz que não brilhava, brilhe e dê 

sentido a vida.

A vida!

O que será a vida, caso ela de fato exista?

Há pouco me referi a vida que vivo como se esta fosse

algo que me pertencesse, e então ela de imediato 

zombou da minha prepotência. 

Não tenho vida, a vida alojou-se em meu coração sem 

nunca tornar-se parte de qualquer evento que eu possa

considerar que me pertença.

O meu retrato sorri da minha ilusão de ser o "dono" da

que considero a minha vida.

Que vida?

O que é a vida se não uma sequência de fatos? 

O meu retrato, sarcástico, guarda-se ao perceber o 

vento sopra uma nuvem sobre o meu sol, e me vestir 

de frio. 

O meu retrato, o meu eu, o jeito que sou, a vida que

vivo.

A vida e suas imprevisibilidades que me desconcertam

sempre que me deixo acreditar que tenho uma vida

para viver. 

Tudo acaba assim; um adeus, as lágrimas, e o sorriso

sem graça da tristeza estampado nos lábios a se

despedirem da pessoa que aparece em meu retrato.

Retrato! 

A foto do meu retrato, eu. 

Acredito que sou apenas o fruto de um beijo, o último 

beijo antes das cinzas.

                       O Observador - Chuy, abril de 2013

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