O meu retrato!
O meu eu do jeito que
sou, previsível até que o
previsível se torne tão evidente
que me obriga a crer
ser eu este que vejo quando diante do espelho.
Sou o sol que
brilha nos dias de chuva, sou a chuva
que chora as tristezas da
vida, e sou a brisa que beija
os beijos dos apaixonados.
O meu retrato, um sorriso que sorri sem graça achando
graça dos infortúnios da vida.
Que
vida?
O que será a vida?
Terá alguém vivido o bastante
para ter aprendido, de
fato, o que é a vida?
Não creio!
O meu retrato sorri da ignorância daqueles que
acreditam entender a vida, sem se dar conta de que a
mão fria da morte os esta tirando para dançar.
Quando o meu
retrato, mundo, canta a sua canção, ele
o faz até que a luz que não brilhava, brilhe e dê
sentido a vida.
A vida!
O que será a vida, caso ela de fato exista?
Há pouco me referi a vida que vivo como se esta fosse
algo que me pertencesse, e então ela de imediato
zombou da minha prepotência.
Não tenho vida, a vida
alojou-se em meu coração sem
nunca tornar-se parte
de qualquer evento que eu possa
considerar que me pertença.
O meu retrato sorri da minha ilusão
de ser o "dono" da
que considero a minha vida.
Que vida?
O que é a vida
se não uma sequência de fatos?
O meu retrato,
sarcástico, guarda-se ao perceber o
vento sopra uma nuvem sobre o meu sol, e me vestir
de frio.
O meu retrato, o meu eu, o jeito que sou, a vida que
vivo.
A
vida e suas imprevisibilidades que me desconcertam
sempre que me deixo acreditar que tenho uma vida
para viver.
Tudo acaba assim; um adeus, as lágrimas, e o sorriso
sem graça da tristeza estampado nos
lábios a se
despedirem da pessoa que aparece em meu retrato.
Retrato!
A foto do meu retrato, eu.
Acredito que sou apenas o
fruto de um beijo, o último
beijo antes das cinzas.
O Observador - Chuy, abril de 2013
*
My portrait!
My portrait!
My self, just as I am, predictable until the predictable
becomes so evident that it forces me to believe that
I am the one I see when I stand before the mirror.
I am the sun that shines on rainy days,
I am the rain that cries the sorrows of life,
and I am the breeze that kisses the kisses of the
lovers.
My portrait, a smile that smiles awkwardly,
finding humor in life's misfortunes.
What life?
What is life?
Has anyone lived long enough to have truly learned
what life is?
I don't think so!
My portrait smiles at the ignorance of those who
believe they understand life, without realizing that the
cold hand of death is taking them to dance.
When my portrait, the world, sings its song,
it does so until the light that didn't shine,
shines and gives meaning to life.
Life!
What will the life be, if it actually exists?
I recently referred to the life that I live as if it were
something that belonged to me,
and then it immediately mocked my arrogance.
I have no life; life has lodged itself in my heart without
ever becoming part of any event that I might consider
to belong to me.
My portrait smiles at my illusion of being the "owner"
of what I consider my life.
What life?
What is life if not a sequence of events?
My sarcastic portrait guards itself as it perceives the
wind blowing a cloud over my sun, and dressing me in
cold.
My portrait, my self, the way I am, the life I live.
Life and its unpredictability that disconcert me whenever
I let myself to believe that I have a life to live.
Everything ends like this; a goodbye, the tears, and the
graceless smile of sadness etched on the lips as they bid
farewell to the person who appears in my portrait.
Portrait!
The photo of my portrait, me.
I believe I am merely the fruit of a kiss, the last kiss
before the ashes.
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