Loucos

Que sorte a sorte dos loucos que ouvem

E vêm as insanidades que a sanidade

Esconde dos sano.  

Que sorte, a sorte dos loucos que não 

Choram rusgas!

O barulho bate à porta, aguça a surdes,

Esta se guarda muda, não responde.

A lucidez lhe enche de medo, 

Apavorada a surdez não ouve.

Não atende à porta.

O louco em sua felicidade "irreal" ri.

Ele ri, zomba da situação.

É só o barulho batendo à porta e a lucidez,

Louca, não permite que a abram.

Que sorte a sorte do louco que não se

Importa com o fustigar do frio em sua

Pele nua.

Insano, ele anda nu, mas só o sano o 

Incomodado em sua nudez.

O sano o olha.

Que sorte a sorte dos loucos que não

Choram o ontem que não viveram.

Não importa!

O louco é louco e o sano, em sua loucura,

Nunca o entenderá.

                                        Lido da Silva

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