A seca nordestina - The drought in the Northeast

O calor é inclemente, o vento sonolento, 

quase não consegue soprar.

O sol, espetado no céu, olha para os 

viventes como se esses fossem folhas 

penduradas no varal para secar.

Agarrados às suas ramas, descrentes e 

dependentes, os viventes não percebem 

quem é/são o(s) causadores da sua dor.

A seca seca tudo, inclusive os sonhos!

A poeira quente, soprada pelo vento faz 

os olhos chora. 

Os olhos choram à seca, e a seca chora 

os seus mortos, mas não protesta, não

protesta, até porque, a morte é a dona do 

lugar. 

 

Cansada de chorar de fome, a forme, 

viciada em vidas, devora os viventes. 

Vidas!

A fome toma a vidas dos pobres 

sertanejos que, além de suas vidas, nada 

mais tem para entregar. 

E a seca campeia! 

Há muito a chuva não visita o nordeste,

alias, ela nunca gostou de  andar por lá. 

Desesperançado o sertanejo olha para o

céu e faz mais uma oração.

Com sede, olhos vertem lágrimas, 

lágrimas vertidas que rega o solo. 

O solo, ávido de fome e sede, aceita 

qualquer líquido que lhe cai à boca.

Não importa se é água ou lágrimas, ele 

só saciar a sua sede. 

Então a terra bebe, ela bebe até as gotas

do suor que escorre da testa do sertanejo

sofrido.

Gente brava, gente valente que insiste 

em sua luta inglória contra a seca   

inclemente, sem entender que esta não 

é obra do sol, mas sim, coisa de gente. 

Sem chuva, a terra rica fica pobre e. 

sendo pobre, como todos os pobre ela 

tem fome.

Com fome, ao primeiro gemido do 

vivente, a terra abre a sua boca e o 

engole.

É o repouso de mais um valente que 

tombou diante de uma luta desigual. 

Luta inglória, luta contra um inimigo 

que, se não fosse tão amigo, há muito

haveria deixado de existir.

Lido da Silva - Brasília, julho de 2012.

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The drought in the Northeast

The heat is relentless, the wind sluggish,
barely able to blow.
The sun, fixed in the sky, looks down on the
living as if they were leaves
hanging on a clothesline to dry.
Clinging to its branches, disbelieving and
dependent, the living do not realize
who is causing their pain.

The drought dries everything up, even dreams!
The hot dust, blown by the wind, makes
the eyes weep.
The eyes weep for the drought, and the drought weeps
for its dead, but it does not protest, does not
protest—after all, death is the mistress of
this place.

Tired of weeping from hunger, the famine—
addicted to lives—devours the living.
Lives!
Hunger takes the lives of the poor
backcountry folk who, besides their lives, have nothing
else to give.
And the drought reigns supreme!

It has been a long time since rain visited the Northeast;
in fact, it has never liked to wander there.
In despair, the backcountry dweller looks up at the
sky and offers yet another prayer.
Thirsty, his eyes shed tears,
tears that fall and water the soil.
The soil, ravenous with hunger and thirst, accepts
any liquid that falls into its mouth.
It doesn’t matter if it’s water or tears—it
just quenches its thirst.

So the earth drinks; it drinks even the drops
of sweat that trickle down the brow of the
suffering countryman.
Fierce people, brave people who persist
in their inglorious struggle against the
relentless drought, without understanding that this
is not the work of the sun, but rather, it´s people falt.

Without rain, the rich earth becomes poor, and
being poor, like all the poor, it
is hungry.
Hungry, at the first groan of the
living, the earth opens its mouth and
swallows him.
It is the final resting place of yet another brave soul who
fell in the face of an unequal struggle.
An inglorious struggle, a struggle against an enemy
who, were he not such a friend, would long ago
have ceased to exist.

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