O jornaleiro

Lá para as bandas da minha infância, num

tempo muito distante dos dias de hoje, me

ouço gritando:

- Olha o jornaleiro...! Enquanto 

caminhava às ruas poeirentas da cidade 

satélite do Gama.

Que ironia! 

Em minha inocência eu não me dava 

conta do quão cómico era eu, um 

analfabeto, me esforçando para vender 

jornais a viventes semianalfabetos.

Naquela tempo, a cidade do Gama era um 

universo de operários rudes, pessoas 

sofridas onde poucos tinham o suficiente 

para o pão de cada dia e, eu, em minha 

ignorância, insistia querer vender-lhes 

jornal gritando: - Olha o jornaleiro!

Enfurecido, o vento soprava, obrigando a

poeira vermelha, das ruas sem pavimento,

a se levantar do chão.

Resmungando, a poeira, enfurecida, se 

levantava e atirava-se em meus olhos que,

ardendo, choravam.  

Cego, com os olhos cheios de poeira, eu 

não percebia a ironia dos meus gritos e 

seguia gritando: - Olha o jornaleiro...

Tolo, não me dava conta do que 

pensavam os passantes, gente rude que, 

em sua ignorância, se perguntavam:

- Quem precisa ler jornais?

 

Quanta ignorância, vender jornal para 

gente que mal sabia assinar o nome?

Gente que, em sua maioria, mal tinha o

suficiente para o pão de cada dia.
Bem! 
Eu, também, vivia a minha ignorância.

Sendo ridículo, eu enchia o peito e 

liberava o meu grito: - Olha o jornaleiro! 

Hoje, rememorando aqueles tempos,

os meus grito soam muito mais como

ofensas àqueles viventes, do que como

oferta de serviço.

 

O vento arrastou para distante os meus 

grito, ele os levou para tão longe que,

hoje, eles chegam aos meus ouvidos e

gritam: - Olha o jornaleiro...!

Eles gritam, ainda hoje gritam em meus 

ouvidos, em meio aos meus pesadelos.

       O Mensageiro - Brasília, julho de 2012.

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