Os passantes - The Passersby

Vocês andam, caminham o meu caminhar que é um caminhar

vago, sem destino. 

Uns vão, outros vem, caminham ininterruptamente como se

não tivessem um destino a vos esperar.

Vocês jogam, gritam, riem, brincam sem se darem conta que

enquanto brincam com a vida, a vida brinca com vocês. 

Em suas brincadeiras Vcês não percebem que a felicidade, já

cansada de seus devaneios loucos, finge permitir-los serem 

felizes.

Vocês caminham, vem e vão sem prestarem atenção em mim, 

sem me notarem, sem me falar, simplesmente seguem os seus

caminhosvão. 

Na manhã seguinte, quando acontece de me notarem, dizem 

ser um prazer me ver. 

Vocês dizem estar felizes em me encontrar, mas me ignoram 

quando poderiam me viver melhor. 

O certo é que, para vocês, os vivente, já sou ontem.

Os passantes passam tão apressados por mim que não 

percebem as minhas mudanças, mudo e vocês não 

perceberam, não notam a minha indiferença à indiferença

com que me tratam. 

Os Viventes não percebem que sua indiferença é a 

indiferença com que eu vos tratarei em um futuro não 

muito distante. 

Eu só estou esperando que a velhice vos abrace, para 

vesti-los com a mesma indiferença com que  me tratam. 

Eu sou o tempo observando o desprezando com que me

tratam. 

O Mensageiro, Brasília, novembro de 2011.
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The Passersby

You walk, following my path, which is a
aimless walk, with no destination.
Some leave, others arrive; you walk without stopping, as if
you had no destination waiting for you.
You play, shout, laugh, and frolic without realizing that
while you play with life, life plays with you.
In your play, you do not realize that happiness, already
tired of your wild daydreams, pretends to allow you to be
happy.

You walk, coming and going without paying attention to me,
without noticing me, without speaking to me; you simply follow your
own paths.
The next morning, when you happen to notice me, you say
it’s a pleasure to see me.
You say you’re happy to find me, but you ignore me
when you could experience me more fully.
The truth is that, for you, the living, I am already yesterday.

Passersby rush past me so quickly that they don’t
notice my changes; I change, and you haven’t
noticed; you don’t notice my indifference to the indifference
with which you treat me.
The living do not realize that their indifference is the
indifference with which I will treat you in a not-too-
distant future.
I am just waiting for old age to embrace you, so that
I may clothe you in the same indifference with which you treat me.
I am time, observing the contempt with which you
treat me.

                            *